(testo in prosa di P. Brett)
We’re sitting in my garden, my son and I. A beautiful day but I’m looking at his tear stained, tragic face wishing I could pick him up and comfort him as I did when he was boy but he’s no longer a child and our world has changed. What can I say to him? However much you love there are no guarantees. That the pain will pass. That I understand? That the world has worse things than lost love? What help is that? Clearly very little now but it will pass. It will. Perhaps.
REALTÀ
Siamo seduti in giardino, mio figlio e io. Una bellissima giornata ma vedo solo le sue lacrime, sul suo viso triste, sperando di tirarlo un po’ su e confortarlo, come facevo quando era piccolo. Ma non è più un bambino e il nostro mondo è cambiato. Cosa posso dirgli? Per quanto ami non ci sono garanzie? Che il dolore passerà. Che capisco? Che al mondo ci son cose peggiori di un amore finito? Che consolazione è questa? Certo molto poco, adesso, ma tutto passerà. Passerà. Forse.